Es war ein schwüler Samstagabend im Juli, als ich nach einem langen Arbeitstag endlich in das Haus meines Onkels Frank kam. Die Luft roch nach gegrilltem Fleisch und Bier, denn Onkel Frank, ein stattlicher Mann von 48 Jahren mit salz-und-pfeffer-haarigem Vollbart und durchtrainiertem Körper, hatte wie immer seine Freunde zum Wochenende eingeladen. Ich, 24, schlaksig, mit dunklen Locken und einem Gesicht, das oft als „unschuldig“ beschrieben wurde, hatte eigentlich nur vor, schnell meine Sachen aus dem Gästezimmer zu holen, das ich seit meinem Umzug nach Berlin vorübergehend nutzte. Doch als ich die Tür zum Wohnzimmer öffnete, traf mich eine Wand …